La stanza è avvolta in una penombra triste. Una lampada dal paralume scarlatto riverbera chiarori purpurei che mostrano appena dei dettagli del grande quadro dal malinconico paesaggio agreste appeso alla parete sopra al letto. La grande libreria ricolma di libri domina la stanza con la sua oscura, spaventosa, mole.
Il televisore è acceso ed è sintonizzato sul programma di uno squallido zerbino del potere che striscia viscido al cospetto di quattro politici di turno.
Sul letto è disteso Giovanni, muto; giace in silenzio disgustato dal misero spettacolo che la vita propone.
Giovanni spegne la tv, rassegnato: il mondo è stato, è e sarà il solito squallido teatrino dei burattini.
Giovanni sente le forze venirgli meno, è avvolto da un torpore che vorrebbe divenire oblio. Giovanni vuol dimenticare il proprio passato: il lutto in famiglia, la timidezza, gli anni della scuola, l'esclusione, gli amori falliti, le paure. Giovanni berrebbe il Lete ad avide sorsate.
Sembra giungere il sonno ma è un sonno inquieto e inquietato da fantasmi antichi. Giovanni si ritrova per un attimo adolescente, triste e solitario; così sobbalza e si sveglia di soprassalto.
Fuori spira il vento ma Giovanni non può saperlo, Giovanni è chiuso in camera, aspettando...
Aspettando l'estate, aspettando la vita. Allora riuscirà ad uscire da quelle stanza dove ora è rinchiuso. Per il momento non è capace di lasciarla, teme una catastrofe al solo accenno di un passo al di fuori di quelle mura.
Giovanni aspetta il riscatto, teme di non ottenerlo mai. Giovanni aspetta la vita ma ha paura di perderla, così la smarrisce. Giovanni ha paura del tempo, ha paura di non riuscirlo ad agguantare.
Giovanni cerca inutilmente di riaddormentarsi, chiama una vecchia amica.
"Pronto."
"Pronto."
"Giovanni?"
"Si, sono io. Ho sognato il mare stanotte, volevo raccontartelo."
"Davvero?"
"Ho dentro di me il ricordo di quelle estati serene. Sai, pensandoci bene è solo un sogno. Non sono mai esistite quelle estati. La mia vita è sempre stata tutta un sogno. Intendo che la mia vera essenza è stata sempre e solo quella onirica, quella immaginata. La realtà è stata solo una grande delusione e un'attesa continua."
"Un'attesa di cosa?"
"Che i sogni si trasformassero in realtà. Ma questo desiderio è sempre stato solo una vana attesa."
"C'è tanta voglia di vita in te, Giovanni. Devi esprimerla."
"Hai ragione. Sai cosa intendo fare?"
"Cosa?"
"Ho deciso, finalmente, di telefonare a quella ragazza che ho conosciuto e che mi piace da impazzire. Voglio invitarla ad uscire."
"Bravo! E' un passo verso la vita."
"Ciao."
"Ciao."
Giovanni intende telefonare tra un po', ora è stanco e deve raccogliere le energie e il coraggio; è troppo inviluppato nel torpore, ora.
Passa un'ora, la camera è avvolta nel silenzio.
"Ciao."
"Ciao."
"Ti va di uscire?"
Giovanni trova il coraggio, si veste e varca la porta di casa. Va incontro alla vita.
Una terrazza sul mare, una brezza leggera, un sole rosso fuoco incastonato nel cielo violetto del tramonto. Le note di Summertime fuoriescono dal clarinetto di Sydney Bechet. Giovanni danza stringendo una donna bellissima.
E' la vita, l'estate tanto attesa.
La stanza è avvolta in una penombra triste. Una lampada dal paralume scarlatto riverbera chiarori purpurei che mostrano appena dei dettagli del grande quadro dal malinconico paesaggio agreste appeso alla parete sopra al letto. La grande libreria ricolma di libri domina la stanza con la sua oscura, spaventosa mole. La tv è spenta. Sul letto giace Giovanni, addormentato placidamente. Nessun incubo lo inquieta. Sogna dolcemente.
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